ROBERT FROST "Abedules"

ROBERT FROST

"Abedules"

Cuando veo abedules oscilar a derecha

Y a izquierda, ante una hilera de árboles más oscuros,

Me complace pensar que un muchacho los mece

Pero no es un muchacho quien los deja curvados,

Sino las tempestades. A menudo hemos visto

Los árboles cargados de hielo, en claros días

Invernales, después de un aguacero

Cuando sopla la brisa se les oye crujir,

Se vuelven irisados cuando se resquebraja

Su esmaltada corteza. Pronto el sol les arranca

Sus conchas cristalinas, que mezcla con la nieve...

Esas pilas de conchas esparcidas diríase

Que son la rota cúpula interior de los cielos.

La carga los doblega hacia los mustios

Matorrales cercanos, pero nunca se quiebran,

Aunque jamás podrán enderezarse solos:

Durante muchos años las ramas de sus troncos

Curvadas barrerán con sus hojas el suelo,

Igual que arrodilladas doncellas con los sueltos

Cabellos hacia atrás y secándose al sol.

Mas cuando la Verdad se me interpuso

En la forma de un hecho como la tempestad,

Iba a decir que quizás un muchacho,

Yendo a buscar las vacas, inclinaba los árboles...

Un muchacho que por vivir lejos del pueblo

Sólo sabe jugar, en invierno o en verano

A juegos que ha inventado para jugar él solo.

Ha domado los árboles de su padre uno a uno

Pasando por encima de ellos tan a menudo

Que nada les dejó de su tiesura.

A todos doblegó; no dejó ni uno solo

Sin conquistar. Aprendió la manera

De no saltar de un árbol sin haber conseguido

Doblarlo contra el suelo. Conservó el equilibrio

Hasta llegar arriba, trepando con cuidado,

Con la misma destreza que uno emplea al llenar

La copa hasta el borde, y aun arriba del borde.

Entonces, de un envión, disparaba los pies

Hacia afuera y saltaba del aire hasta la tierra.

Yo fui también, antaño, un columpiador de árboles;

Muy a menudo sueño en que volveré a serlo,

Cuando me hallo cansado de mis meditaciones,

Y la vida parece un bosque sin caminos donde,

Al vagar por él, sentirnos en la cara

Ardiente el cosquilleo de rotas telarañas,

Y un ojo lagrimea a causa de una brizna,

Y quisiera alejarme de la tierra algún tiempo,

Para luego volver y empezar otra vez.

Que jamás el destino, comprendiéndome mal,

Me otorgue la mitad de lo que anhelo

Y me niegue el regreso. Nada hay, para el amor,

Como la tierra; ignoro si existe mejor sitio.

Quisiera encaramarme a un abedul, trepar,

Por las ramas oscuras del blanquecino tronco

Y subir hacia el cielo, hasta que el abedul,

Doblándose vencido, me volviese a la tierra.

Subir y regresar sería muy hermoso.

Pues hay cosas peores en la vida que ser

Un columpiador de árboles.