MANUEL ACUÑA “MENTIRAS DE LA EXISTENCIA”

MANUEL ACUÑA 

“MENTIRAS DE LA EXISTENCIA”

Dolora.

¡Qué triste es vivir soñando
En un mundo que no existe!
Y qué triste
Ir viviendo y caminando,
Sin fe en nuestros delirios,
De la razón con los ojos,
Que si hay en la vida lirios,
Son muchos más los abrojos.

Nace el hombre, y al momento
Se lanza tras la esperanza,
Que no alcanza
Porque no se alcanza el viento;
Y corre, corre, y no mira
Al ir en pos de la gloria
Que es la gloria una mentira
Tan bella como ilusoria.

¡No ve al correr como loco
Tras la dicha y los amores,
Que son flores
Que duran poco, muy poco!
¡No ve cuando se entusiasma
Con la fortuna que anhela,
Que es la fortuna un fantasma
Que cuando se toca vuela!

Y que la vida es un sueño
Del que, si al fin despertamos,
Encontramos
El mayor placer pequeño;
Pues son tan fuertes los males
De la existencia en la senda,
Que corren allí a raudales
Las lágrimas en ofrenda.

Los goces nacen y mueren
Como puras azucenas,
Mas las penas
Viven siempre y siempre hieren;
Y cuando vuelve la calma
Con las ilusiones bellas,
Su lugar dentro del alma
Queda ocupado por ellas.

Porque al volar los amores
Dejan una herida abierta
Que es la puerta
Por donde entran los dolores;
Sucediendo en la jornada
De nuestra azarosa vida
Que es para el pesar "entrada"
Lo que para el bien "salida".

Y todos sufren y lloran
Sin que una queja profieran,
Porque esperan
¡Hallar la ilusión que adoran!
Y no mira el hombre triste
Cuando tras la dicha corre,
Que sólo el dolor existe
Sin que haya bien que lo borre.

No ve que es un fatuo fuego
La pasión en que se abrasa,
Luz que pasa
Como relámpago, luego:
Y no ve que los deseos
De su mente acalorada
No son sino devaneos,
No son más que sombra, nada.

Que es el amor tan ligero
Cual la amistad que mancilla
Porque brilla
Sólo a la luz del dinero;
Y no ve cuando se lanza
Loco tras de su creencia,
Que son la fe y la esperanza,
Mentiras de la existencia.

JAIME SABINES “NO ES QUE MUERA DE AMOR, MUERO DE TI”

JAIME SABINES “NO ES QUE MUERA DE AMOR, MUERO DE TI”

Muero de ti, amor, de amor de ti,

De urgencia mía de mi piel de ti,

De mi alma de ti y de mi boca

Y del insoportable que yo soy sin ti.

Muero de ti y de mí, muero de ambos,

De nosotros, de ese,

Desgarrado, partido,

Me muero, te muero, lo morimos.

Morimos en mi cuarto en que estoy solo,

En mi cama en que faltas,

En la calle donde mi brazo va vacío,

En el cine y los parques, los tranvías,

Los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza

Y mi mano tu mano

Y todo yo te sé como yo mismo.

Morimos en el sitio que le he prestado al aire

Para que estés fuera de mí,

Y en el lugar en que el aire se acaba

Cuando te echo mi piel encima

Y nos conocemos en nosotros, separados del mundo,

Dichosa, penetrada, y cierto, interminable.

Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos

Entre los dos, ahora, separados,

Del uno al otro, diariamente,

Cayéndonos en múltiples estatuas,

En gestos que no vemos,

En nuestras manos que nos necesitan.

Nos morimos, amor, muero en tu vientre

Que no muerdo ni beso,

En tus muslos dulcísimos y vivos,

En tu carne sin fin, muero de máscaras,

De triángulos obscuros e incesantes.

Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,

De nuestra muerte, amor, muero, morimos.

En el pozo de amor a todas horas,

Inconsolable, a gritos,

Dentro de mí, quiero decir, te llamo,

Te llaman los que nacen, los que vienen

De atrás, de ti, los que a ti llegan.

Nos morimos, amor, y nada hacemos

Sino morirnos más, hora tras hora,

Y escribirnos y hablarnos y morirnos.

ROSARIO CASTELLANOS PARÁBOLA DE LA INCONSTANTE

ROSARIO CASTELLANOS 

PARÁBOLA DE LA INCONSTANTE

ANTES CUANDO ME HABLABA DE MÍ MISMA, DECÍA:
SI YO SOY LO QUE SOY
Y DEJO QUE EN MI CUERPO, QUE EN MIS AÑOS
SUCEDA ESE PROCESO
QUE LA SEMILLA LE PERMITE AL ÁRBOL
Y LA PIEDRA A LA ESTATUA, SERÉ LA PLENITUD.

Y ACASO ERA VERDAD. UNA VERDAD.

PERO AY, AMANECÍA DÓCIL COMO LA HIEDRA
A ASIRME A UNA PARED COMO EL ENAMORADO
SE ASE DEL OTRO CON SUS JURAMENTOS.

Y LUEGO YO ESPARCÍA A MI ALREDEDOR, ERGUIDA
EN SOLIDEZ DE ROBLE,
LA RUMOROSA SOLEDAD, LA SOMBRA
HOSPITALARIA Y DABA AL CAMINANTE
-A SU CUCHILLO AGUDO DE MEMORIA-
EL TESTIMONIO FIEL DE MI CORTEZA.

MI ACTITUD ERA A VECES EL REPOSO
Y OTRAS EL ARREBATO,
LA GRACIA O EL FUROR, SIEMPRE LOS DOS CONTRARIOS
PRONTOS A ANIQUILARSE
Y A EMERGER DE LAS RUINAS DEL VENCIDO.

CADA HORA SUPLANTABA A ALGUNO; CADA HORA
ME IBA DE ALGÚN MESÓN DESMANTELADO
EN EL QUE NO ENCONTRÉ NI UNA MALA BUJÍA
Y EN EL QUE NO ME FUE POSIBLE DEJAR NADA.

USURPABA LOS NOMBRES, ME CORONABA DE ELLOS
PARA ARROJAR DESPUÉS, LEJOS DE MI, EL DESPOJO.

HEME AQUÍ, YA AL FINAL, Y TODAVÍA
NO SÉ QUÉ CARA LE DARÉ A LA MUERTE.

DULCE MARÍA LOYNAZ EL AMOR INDECISO

DULCE MARÍA LOYNAZ 

EL AMOR INDECISO

Un amor indeciso se ha acercado a mi puerta
Y no pasa; y se queda frente a la puerta abierta.

Yo le digo al amor: -¿Qué te trae a mi casa?
Y el amor no responde, no saluda, no pasa.

Es un amor pequeño que perdió su camino:
Venía ya la noche. Y con la noche vino.

¡Qué amor tan pequeñito para andar con la sombra!
¿Qué palabra no dice, qué nombre no me nombra?

¿Qué deja ir o espera? ¿Qué paisaje apretado
Se le quedó en el fondo de los ojos cerrado?

Este amor nada dice. Este amor nada sabe:
Es del color del viento, de la huella que un ave

Deja en el viento. -Amor semi-despierto, tienes
Los ojos neblinosos aun de Lázaro. Vienes

De una sombra a otra sombra con los pasos trocados
De los ebrios, los locos. ¡Y los resucitados!

Extraño amor sin rumbo que me gana y me pierde,
Que huele las naranjas y que las rosas muerde.

Que todo lo confunde, lo deja, ¡y no lo deja!
Que esconde estrellas nuevas en la ceniza vieja.

Y no sabe morir ni vivir: y no sabe
Que el mañana es tan solo el hoy muerto. El cadáver

Futuro de este hoy claro, de esta hora cierta.
Un amor indeciso se ha dormido a mi puerta.

PIEDAD BONNETT: ROMANCE

PIEDAD BONNETT 

ROMANCE

Escucha, amor,

¡Viene la muerte avisando!

Oye entre las duras piedras

Su rumor.

Viene la muerte al galope

Silenciosa y embozada.

Calla y en tu corazón

Escucharás sus pisadas.

Viene la muerte enredando

En su lanza desalmada

Todo lo que va topando.

Viene enredada en la flor,

Viene en el sol dominguero.

Calla, amor, calla y escucha,

Pues ha hecho nido en mi pecho.

¡Y tus besos derramados,

Y tu alma malqueriendo,

Y en tu mirada distante

Toda la vida latiendo!

Viene la muerte cantando,

Viene la muerte avisando:

Oye, amor cruel e inconstante

Su rumor.

ANTONIO MACHADO RETRATO

ANTONIO MACHADO RETRATO

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
Y un huerto claro donde madura el limonero;
Mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;
Mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
-Ya conocéis mi torpe aliño indumentario-,
Mas recibí la flecha que me asignó Cupido,
Y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
Pero mi verso brota de manantial sereno;
Y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
Soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
Adoro la hermosura, y en la moderna estética
Corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
Mas no amo los afeites de la actual cosmética,
Ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.
Desdeño las romanzas de los tenores huecos
Y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
Y escucho solamente, entre las voces, una.
¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
Mi verso, como deja el capitán su espada:
Famosa por la mano viril que la blandiera,
No por el docto oficio del forjador preciada.
Converso con el hombre que siempre va conmigo
-Quien habla solo espera hablar a Dios un día-;
Mi soliloquio es plática con ese buen amigo
Que me enseñó el secreto de la filantropía.
Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
El traje que me cubre y la mansión que habito,
El pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
Y cuando llegue el día del último viaje,
Y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
Me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
Casi desnudo, como los hijos de la mar.

FEDERICO GARCÍA LORCA LA MUCHACHA DORADA

FEDERICO GARCÍA LORCA 

LA MUCHACHA DORADA

La muchacha dorada

Se bañaba en el agua

Y el agua se doraba.

Las algas y las ramas

En sombra la asombraban,

Y el ruiseñor cantaba

Por la muchacha blanca.

Vino la noche clara,

Turbia de plata mala,

Con peladas montañas

Bajo la brisa parda.

La muchacha mojada

Era blanca en el agua

Y el agua, llamara.

Vino el alba sin mancha,

Con mil caras de vacas,

Yerta y amortajada

Con heladas guirnaldas.

La muchacha de lágrimas

Se bañaba entre llamas,

Y el ruiseñor lloraba

Con las alas quemadas.

La muchacha dorada

Era una blanca garra

Y el agua la doraba.