VIEJO CAFÉ TORTONI BALDOMERO FERNANDEZ MORENO

VIEJO CAFÉ TORTONI   BALDOMERO FERNANDEZ MORENO

A pesar de la lluvia yo he salido a tomar un café. Estoy sentado bajo el toldo tirante y empapado de este viejo Tortoni conocido. ¡Cuántas veces, oh padre, habrás venido de tus graves negocios fatigado, a fumar un habano perfumado y a jugar al tresillo consabido! Melancólico, pobre, descubierto, tu hijo te repite, padre muerto. Suena la lluvia, núblanse mis ojos, vomita el subterráneo alguna gente, pregona diarios una voz doliente, ruedan los grandes autobuses rojos.

NICOLAS GUILLÉN NO SÉ POR QUÉ PIENSAS TÚ

NICOLAS GUILLÉN NO SÉ POR QUÉ PIENSAS TÚ

No sé por qué piensas tú, soldado, que te odio yo, si somos la misma cosa yo, tú. Tú eres pobre, lo soy yo; soy de abajo, lo eres tú; ¿de dónde has sacado tú, soldado, que te odio yo? Me duele que a veces tú te olvides de quién soy yo; caramba, si yo soy tú, lo mismo que tú eres yo. Pero no por eso yo he de malquererte, tú; si somos la misma cosa, yo, tú, no sé por qué piensas tú, soldado, que te odio yo. Ya nos veremos yo y tú, juntos en la misma calle, hombro con hombro, tú y yo, sin odios ni yo ni tú, pero sabiendo tú y yo, a dónde vamos yo y tú... ¡ no sé por qué piensas tú, soldado, que te odio yo!

LA POSIBILIDAD DE SER CIUDAD PAULA ILABACA NÚÑEZ

LA POSIBILIDAD DE SER CIUDAD  PAULA ILABACA NÚÑEZ

la posibilidad de ser ciudad ella dijo mi único deseo es ser ciudad es que se me corra

es que me corra la leche por las calles por estas construcciones lucía dice

amor amor hay unas bullas cuando pegas amor

hay unas figuras de carey que se demacran y gritan que me tome mi leche

ser ciudad sí ser cuidad lucía se estira y dice

ser ciudad para que se la corra en estos cimientos sí

ser ciudad para que impacte para que llene de leche y el cemento se chupe solo

y mi cemento se haga barro y me escupa sí mi amor sí mi niña sí mi pedacito carmesí

mamá?

tengo la cabeza llena de bullas y la garganta mamá

me parece que no he sabido comprender

las bullas no me dejan ni escribir mamá

como cuando la boca repleta de leche no me deja hablar

sí mamá lo mismo de esas veces de beber

traspaso las maneras del dolor lucía dice

las traspaso como si fueran como si yo lo quisiera

hay noches en las que no puedo ni respirar mamá

hay noches en las que su cuerpo se pega al mío y no hay cómo poder encontrarlo

mamá si hay olor cómo puede ser que él no esté que se haya ido y tarde en querer volver

son las bullas mamá yo lo sé son las bullas

yo podría haber tenido ese oro mamá esa luz o esa negación

yo podría haber entrado en su llanto para poder

permanecer lucía dijo

pero el ángel se pudo tosco y no hubo manera mamá no hubo manera

el ángel ocultó el oro en su respiración el ángel cambió los tonos para amarme cambió

las formas de entender

mamá dime yo entiendo?

si hay tantas bullas yo entiendo?

SILVINA OCAMPO 

Cuando perdida vago entre sombrías...

Cuando perdida vago entre sombrías

piedras sin luz y sin admiración

llego arrepentida a tu mansión,

a tus secretas y hondas galerías

donde me espera lo que me ofrecías.

Allí encuentro tu luz y tu pasión,

allí comprendo sin superstición

que me llenas de dicha y de agonías.

Quien no me sigue allí me perderá...

Quien no me busca allí no arrancará.

una sola respuesta de mis labios.

En tus rosales de oro, está el futuro,

lo que veneraré, lo que es más puro

porque tus pensamientos son los sabios.

NOTAS SALVAJES 

DOLORES ETCHECOPAR

si tu lengua apoya las cacerías del silencio

sobre mi lengua

hablaré

montaña oscura  

madre clavada en la nieve

madre clavada en el ángelus de la caverna

en la vidriera en la rueca de los cuentos

en la tonada de mi tonada puesta del revés

que no puedo sacarme sin muerte

palabras lentas de mi cuerpo en otra parte

palabras fuertes mis enemigas

raspan la noche el sol que me embarazó

sumergida campana que cruza

los caminos y los huesos

me pusieron por nombre una raya roja

en la ingle

alegría

antes que el otoño fusile a las mariposas

estaremos en el fondo de las pudriciones

caballo blanco

tubérculo que brilla en el regazo

y arroja el oro de los muertos

sobre el recién nacido

el sol su cadera móvil y simple

pasará frente al lenguaje

y hablaré

alguien corta los hilos del bosque

y deja los ojos de mi madre

en el suelo oscuro

puestera del silencio

yo vi una luciérnaga

y las llaves que sólo cierran

el alba y los ojos

adiós dije adiós a las palabras

voy a dormir sobre el sexo de un color

el agua que yo tuve en la infancia

está dentro de tu boca

la lentitud abre sus muslos de colores

y me separo de la muerte

con algo que la luna mece en mi cadera

muchacha que saltas a la soga

sobre la vereda caliente

o la caída de las hojas

o el miedo

feroces mandíbulas te educan

puestera del silencio

la camisa planchada y doblada

los ojos de mi madre en el suelo oscuro

adiós dije adiós a las palabras

la basura decora mi piel

como un relámpago

OLEGARIO VÍCTOR ANDRADE AL GENERAL ÁNGEL VICENTE PEÑALOZA

OLEGARIO  VÍCTOR ANDRADE 

AL GENERAL ÁNGEL VICENTE PEÑALOZA

¡Mártir del pueblo! tu gigante talla

Más grande y majestuosa se levanta

Que entre el solemne horror de la batalla,

Cuando de fierro la sangrienta valla

Servía de pedestal para tu planta.

¡Mártir del pueblo! víctima expiatoria

Inmolada en el ara de una idea,

te has dormido en los brazos de la historia

Con la inmortal diadema de la gloria

Que del genio un relámpago clarea.

¡Mártir del pueblo! apóstol del derecho,

Tu sangre es lluvia de fecundo riego,

y el postrimer aliento de tu pecho,

que era a la fe de tu creencia estrecho,

será más tarde un vendaval de fuego.

¡Mártir del pueblo! tu cadáver yerto,

Como el ombú que el huracán desgaja,

Tiene su tumba digna en el desierto,

Sus grandes armonías por concierto

Y el cielo de la patria por mortaja.

¿Qué importa que en las sombras de occidente,

Del desencanto el doloroso emblema,

Como una virgen, que morir se siente,

Incline el sol la enardecida frente,

De los mundos magnífica diadema?

¿Qué importa que se melle en las gargantas

El cuchillo del déspota porteño,

Y ponga de escabel, bajo sus plantas,

Del patriotismo las enseñas santas

Con que iba un héroe a perturbar su sueño?

¿Qué importa que sucumban los campeones

Y caigan los aceros de sus manos,

Si no muere la fe en sus corazones,

Y del pendón del libre, los jirones

Sirven para amarrar a los tiranos?

¿Qué importa, si esa sangre que gotea

En principio de vida se convierte,

Y el humo funeral de la pelea

Lleva sobre sus alas una idea

Que triunfa de la saña de la muerte?

¿Qué importa que la tierra dolorida

Solloce con las fuentes y las brisas,

Si no ha de ser eterna la partida,

Si con nuevo vigor, con nueva vida,

Más grande ha de brotar de sus cenizas?

¡Mártir! Al borde de la tumba helada

La gloria velará tu polvo inerte,

Y, al resplandor rojizo de tu espada,

Caerá de hinojos esa turba airada

Que disputa sus presas a la muerte.

Y cuando tiña el horizonte oscuro,

Del porvenir la llamarada inmensa

Y se desplome el carcomido muro,

Que tiembla como el álamo inseguro

Ante las nubes que el dolor condensa,

Entonces los proscriptos, los hermanos,

Irán ante tu fosa, reverentes,

A orar a Dios, con suplicantes manos,

Para saber domar a los tiranos,

O morir como mueren los valientes.

EL ÁNGEL DE LAS CHARRÚAS JUAN ZORRILLA DE SAN MARTÍN

EL ÁNGEL DE LAS CHARRÚAS   JUAN ZORRILLA DE SAN MARTÍN

I Era el ángel transparente que el indio libre adoró; rayo de un astro doliente, el último, ¡ay! inocente de una raza que murió. Fría cruzaba la brisa sobre un humeante chal, oreando sangre, de prisa, fría cruzaba la brisa como la hoja de un puñal. Llanto pidiendo a las hojas, lamentos al Uruguay, plañía tristes congojas, llanto pidiendo a las hojas del ombú y del ñandubay. Por la llanura esparcidos en sangrienta confusión, están los bravos caídos, por la llanura esparcidos sin fuego en el corazón. Las indiecitas huyendo solas y sin patria van; dejan sus toldos gimiendo, las indiecitas huyendo porque murió Zapicán. ¡Cayó una raza inocente! ¡Sin dar un paso hacia atrás dobló la bronceada frente! ¡Cayó una raza inocente para no alzarse jamás! II Oscura, como la sombra de una conciencia maldita, la noche los cuerpos muertos con su crespón envolvía; y palpitando en su seno como un alma que, perdida, llora buscando su forma, y al llorar canta y suspira, algo como una canción de triste cadencia rítmica casi al silencio y al llanto y a la muerte parecida, se dilataba vibrando en aureolas de armonía. Las siluetas, de las lomas, con iluminadas líneas, poco a poco comenzaron a dibujarse indecisas sobre ellas, formando copos de formas todas distintas, se encendió un hermoso grupo de plateadas nubecillas; de entre ellas salieron rayos perdidos entre ellas mismas, los átomos encendidos brillaron con luz tranquila, y de entre todos, besando a nubes, rayos y líneas, serena se alzó la luna con quieta melancolía, acariciando a la tierra con su luz diáfana y tibia. Entonces, como engendrada por la luz que la envolvía, sentada sobre una loma, se vio la forma de una india: intangible y transparente, casi sin forma distinta, era un ensueño de niño, un jirón de luz con vida; una alma, forma y substancia de una niebla que palpita; un espíritu sin nombre formado por la unión íntima de las furias del salvaje y de la calma divina. Era el ángel transparente que el indio libre adoró; rayo de un astro doliente, el último ¡ay! inocente de una raza que murió. Con la frente sobre el pecho y la mano en la mejilla, modulada la canción que entre las sombras latía; transparentaba la luz su tez pálida y cobriza; del fondo de dos abismos brotaba su ardiente vista; tres plumas sobre su frente el viento al pasar agita, y un tipoy blanco en jirones vela mal sus formas tímidas; en su frente chispeaba la noble altivez vencida; de una esperanza en sus ojos aun humeaban las cenizas, que un fulgor vago y siniestro prestaban a sus pupilas. Era el ángel transparente que el indio libre adoró, rayo de un astro doliente, el último ¡ay! inocente de una raza que murió. Era un misterio encarnado entre las selvas indígenas, por los amores del cielo con una tierra bendita; era un ser que condensaba toda una raza extinguida: las lágrimas de los niños, los suspiros de las indias, los ayes de los guerreros que, combatiendo, caían; los aullidos del combate, las ramas que el viento agita, el silbar de las saetas y bolas arrojadizas; el golpe de las macanas, el bote de lanzas indias, el chasquido de los lazos que arrebataban las filas, el caer de cuerpos muertos y alzar de almas redimidas. Era el ángel transparente que el indio libre adoró, rayo de un astro doliente, el último ¡ay! inocente de una raza que murió. III De la visión de la loma la transparente armonía, entre la luz que se apaga por grados casi se infiltra; se extienden y se dilatan de sus contornos las líneas, y en su lugar, en la loma, una leve nubecilla, quedó sólo iluminada por las últimas caricias del astro que adoró el indio y que ahora sólo se iba sin que un aullido charrúa culto salvaje le rinda. La última crencha de luz absorbió a la nubecilla, como a una niebla en verano una ráfaga disipa, se apagó la luz del mundo, se ahogó la dulce armonía, volvió la sombra a envolver los muertos en la campiña. Volvió el silencio a reinar entre las selvas indígenas, y, a lo lejos, en el río, en los buques de la orilla, se oyó el rodar de cadenas de una maniobra marina. ¡Cadenas! ¡Pobres charrúas! ¡Ay de la raza vencida! ¡Cayó una raza inocente! ¡Sin dar un paso hacia atrás dobló la bronceada frente! ¡Cayó una raza inocente para no alzarse jamás!