Amor y Orgullo Gertrudis Gómez de Avellaneda

Amor y Orgullo  Gertrudis Gómez de Avellaneda (1814–1873)

Un tiempo hollaba por alfombras rosas; Y nobles vates, de mentidas diosas Prodigábanme nombres; Mas yo, altanera, con orgullo vano, Cual águila real al vil gusano Contemplaba a los hombres. Mi pensamiento —en temerario vuelo— Ardiente osaba demandar al cielo Objeto a mis amores: Y si a la tierra con desdén volvía Triste mirada, mi soberbia impía Marchitaba sus flores. Tal vez por un momento caprichosa Entre ellas revolé, cual mariposa, Sin fijarme en ninguna; Pues de místico bien siempre anhelante, Clamaba en vano, como tierno infante Quiere abrazar la luna. Hoy, despeñada de la excelsa cumbre, Do osé mirar del sol la ardiente lumbre Que fascinó mis ojos, Cual hoja seca al raudo torbellino, Cedo al poder del áspero destino. . . ¡Me entrego a sus antojos! Cobarde corazón, que el nudo estrecho Gimiendo sufres, dime: ¿qué se ha hecho Tu presunción altiva? ¿Qué mágico poder, en tal bajeza Trocando ya tu indómita fiereza, De libertad te priva? ¡Mísero esclavo de tirano dueño; Tu gloria fue cual mentiroso sueño, Que con las sombras huye! Di ¿qué se hicieron ilusiones tantas De necia vanidad, débiles plantas Que el aquilón destruye? En hora infausta a mi feliz reposo, ¿No dijiste, soberbio y orgulloso: —Quién domará mi brío? ¡Con mi solo poder haré, si quiero, Mudar de rumbo al céfiro ligero Y arder al mármol frío!— ¡Funesta ceguedad! ¡Delirio insano! Te gritó la razón... Mas ¡cuán en vano Te advirtió tu locura! Tú misma te forjaste la cadena, Que a servidumbre eterna te condena, Y a duelo y amargura. Los lazos caprichosos que otros días —Por pasatiempo— a tu placer tejías, Fueron de seda y oro; Los que ahora rinden tu valor primero Son eslabones de pesado acero, Templados con tu lloro. ¿Qué esperaste ¡ay de ti! de un pecho helado, De inmenso orgullo y presunción hinchado, De víboras nutrido? Tú —que anhelabas tan sublime objeto— ¿Cómo al capricho de un mortal sujeto Te arrastras abatido? ¿Con qué velo tu amor cubrió mis ojos, Que por flores tomé duros abrojos Y por oro la arcilla? . . . ¡Del torpe engaño mis rivales ríen, Y mis amantes ¡ay! tal vez se engríen Del yugo que me humilla! ¿Y tú lo sufres, corazón cobarde? ¿Y de tu servidumbre haciendo alarde, Quieres ver' en mi frente El sello del amor que te devora? . . . ¡Ah! velo, pues, y búrlese en buen hora De mi baldón la gente. ¡Salga del pecho —requemando el labio— El caro nombre, de mi orgullo agravio, De mi dolor sustento! ¿Escrito no le ves en las estrellas Y en la luna apacible, que con ellas Alumbra el firmamento? ¿No le oyes, de las auras al murmullo? ¿No le pronuncia —en gemidor arrullo— La tórtola amorosa? ¿No resuena en los árboles, que el viento Halaga con pausado movimiento En esa selva hojosa? De aquella fuente entre las claras linfas, ¿No le articulan invisibles ninfas Con eco lisonjero? . . . ¿Por qué callar el nombre que te inflama, Si aún el silencio tiene voz, que aclama Ese nombre que quiero? Nombre que un alma lleva por despojo; Nombre que excita con placer enojo, Y con ira ternura; Nombre más dulce que el primer cariño De joven madre al inocente niño, Copia de su hermosura: Y más amargo que el adiós postrero Que al suelo damos, donde el sol primero Alumbró nuestra vida. Nombre que halaga y halagando mata; Nombre que hiere —como sierpe ingrata— Al pecho que le anida. ¡No, no lo envíes, corazón, al labio! . . . ¡Guarda tu mengua con silencio sabio! ¡Guarda, guarda tu mengua! ¡Callad también vosotras, auras, fuente, Trémulas hojas, tórtola doliente, Como calla mi lengua!

ROSALÍA DE CASTRO: MEDITACIÓN EN EL UMBRAL

ROSALÍA DE CASTRO

MEDITACIÓN EN EL UMBRAL

No, no es la solución

Tirarse bajo un tren como la Ana de Tolstoy

Ni apurar el arsénico de Madame Bovary

Ni aguardar en los páramos de Ávila la visita

Del ángel con venablo

Antes de liarse el manto a la cabeza

Y comenzar a actuar.

Ni concluir las leyes geométricas, contando

Las vigas de la celda de castigo

Como lo hizo Sor Juana. No es la solución

Escribir, mientras llegan las visitas,

En la sala de estar de la familia Austen

Ni encerrarse en el ático

De alguna residencia de la Nueva Inglaterra

Y soñar, con la Biblia de los Dickinson,

Debajo de una almohada de soltera.

Debe haber otro modo que no se llame Safo

Ni Mesalina ni María Egipciaca

Ni Magdalena ni Clemencia Isaura.

Otro modo de ser humano y libre.

Otro modo de ser.

MARILINA RÉBORA: BUENOS AIRES

MARILINA RÉBORA

BUENOS AIRES

No tendrá Buenos Aires un río de cobalto

Ni en sus cofres tesoros de vivas esmeraldas,

Pero el cielo celeste es bandera en lo alto

Y extensa pampa verde se brinda a sus espaldas.

Falto de Budas de oro o faroles de piedra,

Alminares curiosos o jardines alados,

Mas es rica en paredes apretadas de hiedra

Y jazmines, aromos y ceibos colorados.

Posee todavía trepadoras glicinas,

Trémulas madreselvas, vocingleros gorriones,

Cuando no el aleo perspicaz de golondrinas

Percutiendo cristales, revolando balcones.

Y el sol, siempre con sol en patios y terrazas,

Tejiendo entre los árboles de las umbrías plazas.

EL MAR MATILDE ALBA SWANN

EL MAR 

MATILDE ALBA SWANN

El mar soñó en voz alta

Que tú me besarías.

Libérame un instante los labios,

Necesito

Contarte sobre el filo

De aurora en que amaneces conmigo,

Que fue cierto,

Que sí,

Que nos amamos.

Y ya antes

Que deshaga de espumas,

-El mar sueña que muero a tu costado-

Reanúdate,

Yo quedo.

Y déjame tus manos.

O llévate apretados contigo

Estos dos gozos y miedos y gemidos.

Mis dos gritos a un tiempo;

Dos tigres, dos palomas;

Dos himnos, dos sollozos;

Dos triunfos, dos nostalgias;

Dos culpas

Y una sola locura

Y un milagro.

O déjame tus manos.

Dos potros, dos tormentos

Dos blancos dulces perros lamiéndome

Los pasos;

Dos náufragos, dos puertos;

Dos fuerzas, dos desmayos;

Dos gotas de una lluvia de estío;

Dos blasfemias,

Dos templos, dos guaridas;

Dos cielos, dos infiernos,

Dos dioses, y una génesis sola

Sobre el caos.

La sal

Ancla en el fondo del mar

Castillos blancos.

Desátame los brazos

O apaga estos caminos de viento

Que me llaman.

O vuélveme a la hoguera

Del beso hasta que queden cenizas.

Desde el nácar

Profundo

Sueña un niño celeste, que amanece.

JOHN KEATS ODA A LA MELANCOLÍA

JOHN KEATS

ODA A LA MELANCOLÍA

No vayas al Leteo ni exprimas el morado

Acónito buscando su vino embriagador;

No dejes que tu pálida frente sea besada

Por la noche, violácea uva de Proserpina.

No hagas tu rosario con los frutos del tejo

Ni dejes que polilla o escarabajo sean

Tu alma plañidera, ni que el búho nocturno

Contemple los misterios de tu honda tristeza.

Pues la sombra a la sombra regresa, somnolienta,

Y ahoga la vigilia angustiosa del espíritu.

Pero cuando el acceso de atroz melancolía

Se cierna repentino, cual nube desde el cielo

Que cuida de las flores combadas por el sol

Y que la verde colina desdibuja en su lluvia,

Enjuga tu tristeza en una rosa temprana

O en el salino arco iris de la ola marina

O en la hermosura esférica de las peonías;

O, si tu amada expresa el motivo de su enfado,

Toma firme su mano, deja que en tanto truene

Y contempla, constante, sus ojos sin igual.

Con la Belleza habita, Belleza que es mortal.

También con la alegría, cuya mano en sus labios

Siempre esboza un adiós; y con el placer doliente

Que en tanto la abeja liba se torna veneno.

Pues en el mismo templo del Placer, con su velo

Tiene su soberano numen Melancolía,

Aunque lo pueda ver sólo aquel cuya ansiosa

Boca muerde la uva fatal de la alegría.

Esa alma probará su tristísimo poder

Y entre sus neblinosos trofeos será expuesta.

Lord Byron, George Gordon EL CORSARIO

Lord Byron, George Gordon 

EL CORSARIO

Del negro abismo de la mar profunda

Sobre las pardas ondas turbulentas,

Son nuestros pensamientos como él, grandes;

Es nuestro corazón libre, cual ellas.

Do blanda brisa halagadora expire,

Do gruesas olas espumando inquietas

Su furor quiebren en inmóvil roca,

Hed nuestro hogar y nuestro imperio. En esa

No medida extensión, de playa a playa,

Todo se humilla a nuestra roja enseña.

Lo mismo que en la lucha en el reposo

Agitada y feliz nuestra existencia,

Hoy en el riesgo, en el festín mañana,

Brinda a nuestra ansiedad delicias nuevas.

¿Quién describir pudiera nuestros goces?

¡Oh!, no eres tú, que la molicie enerva,

Siervo de los deleites, que temblaras

De las montañas de olas en la incierta,

Móvil cumbre; ni tú, noble orgulloso,

Del hastío sumido en la indolencia,

A quien ya el sueño bienhechor no halaga,

A quien ya los placeres no deleitan.

Sólo el infatigable peregrino

De esos caminos líquidos sin huellas,

Cuyo audaz corazón, templado al riesgo,

Al sordo rebramar de la tormenta

Palpitando arrogante, hasta la fiebre

Del delirio frenético en sus venas

Sintiese hervir la sangre enardecida,

Nuestros rudos placeres comprendiera.

Do el cobarde ve el riesgo, él ve la gloria,

Y sólo por luchar la lucha anhela

El pirata feliz, rey de los mares.

Cuando ya el débil desmayado tiembla,

Se conmueve él, apenas... se conmueve

Al sentir que en su pecho se despierta

Osada la esperanza, que atrevida

Su corazón para el peligro templa.

¿Qué es a nosotros la temida muerte

Como el rival odioso también muera?

¡Qué es la muerte! La muerte es el reposo...

Cobarde, eterno, aborrecible... ¡Sea!

Serenos aguardémosla. Apuremos

La vida de la vida, y después venga

Fiebre traidora o descubierto acero

Implacable a romper su débil hebra.

Cobardes otros, de vejez avaros,

Revuélquense en el lecho que envenena

Dolencia inmunda, y el impuro ambiente

Con flaco pecho aspiren y fallezcan

Luchando con la muerte... ¡Oh, no a nosotros

Fúnebre lecho de agonía lenta;

¡Césped fresco es mejor...! Y mientras su alma

Sollozo tras sollozo tarda quiebra

Los nudos de la vida, de un impulso

Sus ligaduras rompe y se liberta

Osado nuestro espíritu. Sus restos

Del blanco mármol de su tumba estrecha,

Grabado por el mismo que su muerte

Hipócrita anhelaba, se envanezcan:

Cuando sepulte el mar nuestro cadáver

Le bastará una lágrima sincera,

¡Una lágrima sola! Henchido el vaso

Del alegre festín en la ancha mesa

Honra de nuestros bravos la memoria.

Corto epitafio su valor celebra

Cuando en el día augusto del peligro,

Al repartir el vencedor la presa,

Recuerdo de dolor su frente anubla

Y con voz ronca que insegura tiembla:

"¡Cuán felices, exclama, nuestra dicha

Los valientes que han muerto compartieran!"

Así grito salvaje en sordo acento

Repite el eco en las cortadas peñas

Del islote escarpado del Corsario,

Do del vivac se apagan las hogueras;

Y en alegre cantar sus agrias notas

De los piratas al oído suenan.

En pintorescos grupos esparcidos

De fresca playa en la dorada arena,

Aguzan unos sus puñales; otros

Alegres ríen, bulliciosos juegan,

O sus fieles alfanjes desnudando

Indiferentes, sin afán, contemplan

La sangre que los mancha. Precavidos

Otros, con mano previsora pliegan

Las anchas velas del bajel osado,

O el negro flanco recomponen; mientras

Pensativos algunos por la orilla,

De las olas al son, lentos pasean.

A quien aguija de inquietud oculta

El afán incesante, allá en las quiebras

De las ásperas rocas, lazos tiende

A las marinas aves, o al sol seca

La red humedecida; y en la mancha

Que del mar en los límites blanquea,

Con los ojos de la ávida esperanza

Del incauto bajel mira las velas.

De cien noches de horror y de combate

Los lances con placer todos recuerdan.

Y de luchar ansiosos se preguntan:

"¿En dónde buscaremos nuevas presas?"

¿Dónde? ¿Qué les importa? Ya lo sabe,

Y basta, el capitán. Fiel obediencia

Es su único deber: saben que nunca

Les faltará el botín, y más no anhelan.

¿Y quién es ese capitán? Su nombre

Pronuncian en voz baja y lo respetan

Cuantos habitan las hermosas playas

Que aquellas olas complacidas besan:

Y más no saben, ni saber más quieren

Les basta un gesto, una mirada. Apenas

Oyen su voz. De sus banquetes rudos

No anima el regocijo su presencia.

Mas, ¿cómo ante la gloria de sus triunfos

Acusar sus desdenes? Jamás llenan

Para él la roja copa: indiferente

La mira y a sus labios no la acerca;

Y es su sobrio manjar, que desdeñara

El más grosero de su banda, y fue

A ermitaño frugal ración escasa,

Secas raíces de silvestres yerbas,

Rústico pan y los jugosos frutos

Que brinda el árbol en sus ramas tiernas.

El impuro placer de los sentidos

Desdeñoso su espíritu desprecia,

¿Será que su energía no domada

De esa abstinencia misma se alimenta?

"Pronto a la mar". -Y el mar surcan sus naves.

"A aquella playa el rumbo". -Y allá vuelan.

"¡Sus!, ¡a las armas!". -¡Y el botín es suyo!

Así a su voz, que imperativa ordena,

Sigue la acción; y todos obedecen,

Y su oculta intención nadie penetra.

Si suena escrutadora una palabra,

Una mirada de desprecio muestra

De su temida indignación un rayo:

No sabe dar su orgullo otra respuesta (...)

Charles Baudelaire EL HOMBRE Y LA MAR

Charles Baudelaire 

EL HOMBRE Y LA MAR 

¡Para siempre, hombre libre, a la mar tú amarás!

Es tu espejo la mar; mira, contempla tu alma

En el vaivén sin fin de su oleada calma,

Y tan hondo tu espíritu y amargo sentirás.

Sumergirte en el fondo de tu imagen te dejas;

Con tus ojos y brazos la estrechas, y tu ardor

Se distrae por momentos de su propio rumor

Al salvaje e indomable resonar de sus quejas.

Oscuros a la vez ambos sois y discretos:

Hombre, nadie sondeó el fondo de tus simas,

Tus íntimas riquezas, oh mar, a nadie arrimas,

¡Con tan celoso afán calláis vuestros secretos!

Y en tanto van pasando los siglos incontables

Sin piedad ni aflicción vosotros os sitiáis,

De tal modo la muerte y la matanza amáis,

¡Oh eternos combatientes, oh hermanos implacables!