LA VIDA ES SUEÑO Vicente Huidobro

LA VIDA ES SUEÑO Vicente Huidobro

Los ojos andan de día en día

Las princesas posan de rama en rama

Como la sangre de los enanos

Que cae igual que todas sobre las hojas

Cuando llega su hora de noche en noche.

Las hojas muertas quieren hablar

Son gemelas de voz dolorida

Son la sangre de las princesas

Y los ojos de rama en rama

Que caen igual que los astros viejos

Con las alas rotas como corbatas.

La sangre cae de rama en rama

De ojo en ojo y de voz en voz

La sangre cae como corbatas

No puede huir saltando como los enanos

Cuando las princesas pasan

Hacia sus astros doloridos.

Como las alas de las hojas

Como los ojos de las olas

Como las hojas de los ojos

Como las olas de las alas.

Las horas caen de minuto en minuto

Como la sangre

Que quiere hablar.

MORIR SOÑANDO MIGUEL DE UNAMUNO

MORIR SOÑANDO MIGUEL DE UNAMUNO

Au fait, se disait-il a lui-même, il parait que
mon destin est de mourir en rêvant.
Stendhal, Le Rouge et le Noir, LXX, "La tranquillité"

Morir soñando, sí, mas si se sueña
Morir, la muerte es sueño; una ventana
Hacia el vacío; no soñar; nirvana;
Del tiempo al fin la eternidad se adueña.

Vivir el día de hoy bajo la enseña
Del ayer deshaciéndose en mañana;
Vivir encadenado a la desgana
¿Es acaso vivir?, ¿y esto qué enseña?

¿Soñar la muerte no es matar el sueño?
¿Vivir el sueño no es matar la vida?
¿A qué poner en ello tanto empeño?:

¿Aprender lo que al punto al fin se olvida
Escudriñando el implacable ceño
-Cielo desierto- del eterno Dueño?
Soy yo, lector, que en ti vibro.

Quinta Luna José Pedroni

Quinta Luna José Pedroni

Con ojos que te sieguen huidiza,
Soy el azor de tus benditos senos:
Palomas que arrullando inflan el buche,
Vasos que crecen a un divino fuego.

Y en verdad que tu vientre primerizo,
Ni blanco ni moreno,
Calladamente se deforma en cántaro
A la presión continua del misterio.

Ah, si me fuera dado referirte
Lo inexplicable que en el alma siento,
Y hacer de modo que tu angustia santa
Se te vuelva alegría todo el tiempo.

Mujer, en el secreto de tu carne
Es mi destino el que se está cumpliendo;
Y por eso sonrío a tu sonrisa
Y sufro sin querer tu sufrimiento.

Y soy como un pastor ante su tierra
-Que mi tierra es tu cuerpo-;
Pastor que canta o que en la plaga llora
Con los brazos abiertos.

Ah, poco a poco, como un niño triste,
De extraño mal me moriré en silencio,
Si lo que llevas, que es mi propia viña,
Te lo destruye el viento.

EL MENDIGO VICTOR HUGO

EL MENDIGO VICTOR HUGO Era un pobre que andaba en la escarcha y el viento.  Golpeé mi cristal; se detuvo delante  de mi puerta, que abrí con un gesto cortés.  Regresaban los asnos del mercado del pueblo,  con labriegos sentados en las toscas albardas.  Era el viejo que vive en aquella casucha  que está al pie de la cuesta, y que sueña esperando,  solitario, una luz de ese cielo tan triste,  de la tierra unos céntimos, el que tiende sus manos  hacia el hombre y las junta conversando con Dios.  Le grité: Puede entrar y caliéntese un poco.  Quise saber su nombre. Él tan sólo me dijo:  Yo me llamo el mendigo. Le cogí de la mano:  Adelante, buen hombre. Y ordené que trajeran  una jarra de leche. El anciano temblaba  por el frío; me hablaba, mientras yo, pensativo,  aunque hablándole, no conseguía escucharle.  Viene todo empapado, dije, tienda su ropa  aquí junto al hogar. Se arrimó más al fuego.  Vi su abrigo comido por polillas, que antaño fuera azul, desplegado al calor de las llamas,  con mil puntos brillantes agujeros de luz que mostraba el fulgor, ante la chimenea  como un cielo nocturno salpicado de estrellas.  Y entretanto secaba sus andrajos, chorreantes  de la lluvia y del agua de las hondas barrancas,  le veía como alguien que rebosa oraciones  y miraba, insensible a lo que ambos decíamos,  su sayal, refulgente de mil constelaciones. HUGO, VÍCTOR

MÁS ALLÁ DEL OLVIDO ALEJANDRA PIZARNIK

MÁS ALLÁ DEL OLVIDO  ALEJANDRA PIZARNIK

alguna vez de un costado de la luna verás caer los besos que brillan en mí las sombras sonreirán altivas luciendo el secreto que gime vagando vendrán las hojas impávidas que algún día fueron lo que mis ojos vendrán las mustias fragancias que innatas descendieron del alado son vendrán las rojas alegrías que burbujean intensas en el sol que redondea las armonías equidistantes en el humo danzante de la pipa de mi amor

PIZARNIK, ALEJANDRA

FUSILAMIENTO NICOLÁS GUILLÉN

FUSILAMIENTO  NICOLÁS GUILLÉN

Van a fusilar a un hombre que tiene los brazos atados. Hay cuatro soldados para disparar. Son cuatro soldados callados, que están amarrados, lo mismo que el hombre amarrado que van a matar. —¿Puedes escapar? —¡No puedo correr! —¡Ya van a tirar! —¡Qué vamos a hacer! —Quizá los rifles no estén cargados... —¡Seis balas tienen de fiero plomo! —¡Quizá no tiren esos soldados! —¡Eres un tonto de tomo y lomo! Tiraron. (¿Cómo fue que pudieron tirar?) Mataron. (¿Cómo fue que pudieron matar?) Eran cuatro soldados callados, y les hizo una seña, bajando su sable, un señor oficial; eran cuatro soldados atados, lo mismo que el hombre que fueron los cuatro a matar. 1937

GUILLÉN, NICOLÁS

PUENTE ALSINA RAUL GONZALEZ TUÑÓN

PUENTE ALSINA 

RAUL GONZALEZ TUÑÓN

Puente Alsina: Eres un claroscuro con guitarras,

eres inofensivo como un filo mellado.

Tienes árboles buenos que se salen del campo

para dar más relieve a tu leyenda

con la sombra indecisa de sus ramas.

Puente Alsina: Eres un claroscuro con guitarras.

Por entre el centro de la urbe te das la mano

callosa a fuerza de aferrar puñales

(y martillos también)

con el Arroyo Maldonado

que todavía usa como tú

pantalón con bombilla y clavel colorado.

Eres el comité de la ciudad.

Al cual no entran

los que no son amigos de sus caudillos:

la furca, el tango y el cuchillo.

Puente Alsina:

Te corta el Riachuelo –como un barbijo.

Alimento de crónicas policiales

has salido más veces en linotipo

-por el conflicto pasional, por el asalto dernier cri-

Y por tus calles corvas aún anidan

los organillos sentimentales

que humedecen los ojos a la nieta de Mimí.

Puente Alsina: tú bebes caña fuerte,

lloras leyendo el Juan Moreira.

Barrio federal.

Te apiadas de los perros enfermos

y de vez en cuando te robas la luna,

para los hombres que miran siempre abajo

te vean reflejada en el Riachuelo.

Tus patios están sobrecogidos.

En ellos las estrellas son único domingo.

Puente Alsina:

barrio con fama de guapo,

los ladrones y los poetas no te tenemos miedo.

GONZALEZ TUÑÓN, RAÚL