JOHN DONNE “El corazón roto”

JOHN DONNE “El corazón roto”

Loco de remate está quien dice

Haber estado una hora enamorado,

Mas no es que amor así de pronto mengüe, sino que

Puede a diez en menos plazo devorar.

¿Quién me creerá si juro

Haber sufrido un año de esta plaga?

¿Quién no se reiría de mí si yo dijera

Que vi arder todo un día la pólvora de un frasco?

¡Ay, qué insignificante el corazón,

Si llega a caer en manos del amor!

Cualquier otro pesar deja sitio

A otros pesares, y para sí reclama sólo parte.

Vienen hasta nosotros, pero a nosotros el Amor arrastra,

Y, sin masticar, engulle.

Por él, como por bala encadenada, tropas enteras mueren.

El es el esturión tirano; nuestros corazones, la morralla.

Si así no fue, ¿qué le pasó

A mi corazón cuando te vi?

Al aposento traje un corazón,

Pero de él salí yo sin ninguno.

Si contigo hubiera ido, sé

Que a tu corazón el mío habría enseñado a mostrar

Por mí más compasión. Pero, ¡ay!, Amor,

De un fuerte golpe lo quebró cual vidrio.

Mas nada en nada puede convertirse,

Ni lugar alguno puede del todo vaciarse,

Así, pues, pienso que aún posee mi pecho todos

Esos fragmentos, aunque no estén reunidos.

Y ahora, como los espejos rotos muestran

Cientos de rostros más menudos, así

Los añicos de mi corazón pueden sentir agrado,

Deseo, adoración,

Pero después de tal amor, de nuevo amar no pueden.

JOHN DONNE "Amor negativo"

JOHN DONNE

"Amor negativo"

Nunca tanto me abatí como aquellos

Que en un ojo, mejilla, labio, hacen presa;

Rara vez hasta aquellos que más no se remontan

Que para admirar virtud o mente:

Pues sentido e inteligencia pueden

Conocer aquello que su fuego aviva.

Mi amor, aunque ignorante, es más audaz.

Fracase yo cuando suspire,

Si he de saber qué desearé.

Si es simplemente lo perfecto

Lo que expresarse no se puede

Sino con negativos, así es mi amor.

Al todo que todos aman digo no.

Si quien descifrar puede

Aquello que desconocemos, a nosotros, conocer puede,

Enséñeme él esa nada. Este, por ahora,

Mi alivio es y mi consuelo:

Aún cuando no progreso, fallar no puedo.

EMILY DICKINSON “Él era débil y yo era fuerte”

EMILY DICKINSON

“Él era débil y yo era fuerte”

Él era débil y yo era fuerte,

Después él dejó que yo le hiciera pasar

Y entonces yo era débil y él era fuerte,

Y dejé que él me guiara a casa.

No era lejos, la puerta estaba cerca,

Tampoco estaba oscuro, él avanzaba a mi lado,

No había ruido, él no dijo nada,

Y eso era lo que yo más deseaba saber.

El día irrumpió, tuvimos que separarnos,

Ahora ninguno de los dos era más fuerte,

Él luchó, yo también luché,

¡Pero no luchamos a pesar de todo!

EMILY DICKINSON “Ningún cepo puede torturar mi alma en libertad”

EMILY DICKINSON

“Ningún cepo puede torturar mi alma en libertad”

Ningún cepo puede torturar

Mi alma en libertad,

Pues detrás de este esqueleto mortal

Se teje uno de más valor.

No puedes horadar con un serrucho

Ni traspasar con una cimitarra

Dos cuerpos, por lo tanto perdura,

Amarra uno y el otro vuela libre.

El águila no se despoja

De su nido y, sin embargo,

Gana el cielo

Más fácilmente que tú.

Excepto tú mismo tal vez nadie pueda ser

Tu enemigo,

Cautividad es conciencia

Y también es libertad.

PABLO NERUDA “TANGO DEL VIUDO”

PABLO NERUDA

“TANGO DEL VIUDO”

OH Maligna, ya habrás hallado la carta, ya habrás llorado de furia,
y habrás insultado el recuerdo de mi madre
llamándola perra podrida y madre de perros,
ya habrás bebido sola, solitaria, el té del atardecer
mirando mis viejos zapatos vacíos para siempre
y ya no podrás recordar mis enfermedades, mis sueños nocturnos, mis comidas,
sin maldecirme en voz alta como si estuviera allí aún
quejándome del trópico de los coolíes corringhis,
de las venenosas fiebres que me hicieron tanto daño
y de los espantosos ingleses que odio todavía.

Maligna, la verdad, qué noche tan grande, qué tierra tan sola!
He llegado otra vez a los dormitorios solitarios,
a almorzar en los restaurantes comida fría, y otra vez
tiro al suelo los pantalones y las camisas,
no hay perchas en mi habitación, ni retratos de nadie en las paredes.
Cuánta sombra de la que hay en mi alma daría por recobrarte,
y qué amenazadores me parecen los nombres de los meses,
y la palabra invierno qué sonido de tambor lúgubre tiene.

Enterrado junto al cocotero hallarás más tarde
el cuchillo que escondí allí por temor de que me mataras,
y ahora repentinamente quisiera oler su acero de cocina
acostumbrado al peso de tu mano y al brillo de tu pie:
bajo la humedad de la tierra, entre las sordas raíces,
de los lenguajes humanos el pobre sólo sabría tu nombre,
y la espesa tierra no comprende tu nombre
hecho de impenetrables substancias divinas.

Así como me aflige pensar en el claro día de tus piernas
recostadas como detenidas y duras aguas solares,
y la golondrina que durmiendo y volando vive en tus ojos,
y el perro de furia que asilas en el corazón,
así también veo las muertes que están entre nosotros desde ahora,
y respiro en el aire la ceniza y lo destruido,
el largo, solitario espacio que me rodea para siempre.

Daría este viento del mar gigante por tu brusca respiración
oída en largas noches sin mezcla de olvido,
uniéndose a la atmósfera como el látigo a la piel del caballo.
Y por oírte orinar, en la oscuridad, en el fondo de la casa,
como vertiendo una miel delgada, trémula, argentina, obstinada,
cuántas veces entregaría este coro de sombras que poseo,
y el ruido de espadas inútiles que se oye en mi alma,
y la paloma de sangre que está solitaria en mi frente
llamando cosas desaparecidas, seres desaparecidos,
substancias extrañamente inseparables y perdidas.

CHARLES BUKOWSKI “Cisne de primavera”

CHARLES BUKOWSKI 

“Cisne de primavera”

También en primavera mueren los cisnes

Y allí flotaba

Muerto un domingo

Girando de lado

En la corriente

Y fui hasta la rotonda

Y distinguí

Dioses en carros,

Perros, mujeres

Que gritaban

Y la muerte

Se me precipitó garganta abajo,

Como un ratón,

Y oí llegar gente

Con sus cestas de merienda

Y sus risas,

Y me sentí culpable

Por el cisne,

Como si la muerte

Fuese algo vergonzoso

Y me alejé

Como un idiota,

Y les dejé

Mi hermoso cisne.

CHARLES BUKOWSKI “A solas con todo el mundo”

CHARLES BUKOWSKI “A solas con todo el mundo”

La carne cubre el hueso

Y dentro le ponen

Un cerebro y

A veces un alma,

Y las mujeres arrojan

Jarrones contra las paredes,

Y los hombres beben demasiado

Y nadie encuentra al otro,

Pero siguen buscando

De cama en cama.

La carne cubre el hueso

Y la carne busca algo más de carne.

No hay ninguna posibilidad:

Estamos todos atrapados

Por un destino singular.

Nadie encuentra jamás al otro.

Los tugurios se llenan

Los vertederos se llenan

Los manicomios se llenan

Los hospitales se llenan

Las tumbas se llenan

Nada más se llena.