NICANOR PARRA "Autorretrato"

NICANOR PARRA

"Autorretrato"

Considerad, muchachos,
Este gabán de fraile mendicante:
Soy profesor en un liceo obscuro,
He perdido la voz haciendo clases.
(Después de todo o nada
Hago cuarenta horas semanales).
¿Qué les dice mi cara abofeteada?
¡Verdad que inspira lástima mirarme!
Y qué les sugieren estos zapatos de cura
Que envejecieron sin arte ni parte.

En materia de ojos, a tres metros
No reconozco ni a mi propia madre.
¿Qué me sucede? ¡Nada!
Me los he arruinado haciendo clases:
La mala luz, el sol,
La venenosa luna miserable.
Y todo ¡para qué!
Para ganar un pan imperdonable
Duro como la cara del burgués
Y con olor y con sabor a sangre.
¡Para qué hemos nacido como hombres
Si nos dan una muerte de animales!

Por el exceso de trabajo, a veces
Veo formas extrañas en el aire,
Oigo carreras locas,
Risas, conversaciones criminales.
Observad estas manos
Y estas mejillas blancas de cadáver,
Estos escasos pelos que me quedan.
¡Estas negras arrugas infernales!
Sin embargo yo fui tal como ustedes,
Joven, lleno de bellos ideales
Soñé fundiendo el cobre
Y limando las caras del diamante:
Aquí me tienen hoy
Detrás de este mesón inconfortable
Embrutecido por el sonsonete
De las quinientas horas semanales.

LUIS PALÉS MATOS "El beso"

LUIS PALÉS MATOS "El beso"

El champagne de la tarde sedativa
Embriagó la montaña y el abismo,
De una sedosidad de misticismo,
Y de una opalescencia compasiva.

Hundiste el puñal zarco de tu altiva
Mirada en mis adentros, y el lirismo
Cundió mi alma de romanticismo:
Rodó la gema de la estrofa viva.

Entonces gimió el cisne de mi ansia,
Por el remanso lleno de arrogancia
De tus ojos nostálgicos y sabios;

Y la dorada abeja del deseo,
En su errante y sutil revoloteo
Buscó el clavel sangriento de tus labios.

LUIS PALÉS MATOS "Canciones de la vida media"

LUIS PALÉS MATOS "Canciones de la vida media"

Ahora vamos de nuevo a cantar alma mía;
A cantar sin palabras.
Desnúdate de imágenes y poda extensamente
Tus viñas de hojarasca.

No adulteres el mosto que hierve en tus lagares
Con esencias extrañas,
Y así, te dará un vino sencillo pero puro,
Porque es vino de casa.

Anda el viejo camino para que se te vea
La intención noble y clara,
Y huye de las retóricas travesuras ingenuas
Que inquietaron tu infancia.

Ya eres vieja, alma mía. Árbol que entra en la zona
De la vida mediada.
Como fruta madura te cuelga el sentimiento
De la rama más alta.

Rama de bella fronda que perfumó al canto,
Ahora se ve pelada...
Para cuajar el fruto tuvieron que caerse
Las hojas de la rama.

Así estás, alma mía, en tu grave hora nueva,
Toda desnuda y blanca,
Erguida hacia el silencio milenario y profundo
De la estrella lejana.

JOSÉ EMILIO PACHECO "Alta traición"

JOSÉ EMILIO PACHECO

"Alta traición"

No amo mi patria.
Su fulgor abstracto
Es inasible.
Pero (aunque suene mal)
Daría la vida
Por diez lugares suyos,
Cierta gente,
Puertos, bosques de pinos,
Fortalezas,
Una ciudad deshecha,
Gris, monstruosa,
Varias figuras de su historia,
Montañas
-Y tres o cuatro ríos.
Alta traición

JOSÉ EMILIO PACHECO "A quien pueda interesar"

JOSÉ EMILIO PACHECO

"A quien pueda interesar"

Que otros hagan aún
El gran poema
Los libros unitarios
Las rotundas
Obras que sean espejo
De armonía

A mí sólo me importa
El testimonio
Del momento que pasa
Las palabras
Que dicta en su fluir
El tiempo en vuelo

La poesía que busco
Es como un diario
En donde no hay proyecto ni medida

GILBERTO OWEN "Allá en mis años"

GILBERTO OWEN

"Allá en mis años"

Allá en mis años Poesía usaba por cifra una equis,
Y su conciencia se llamaba quince.
¿Qué van a hacer las rosas
Sin quien les fije el límite exacto de la rosa?

¿Qué van a hacer los pájaros (hasta los de cuenta)
Sin quien les mida el número exacto de su trino?
Ahora pájaros y rosas tendrán que pensar por sí mismos
Y la vida será muchísimo más sin sentido.
Como la esclava que perdió a su dueño
(Y tú eras su amo y él tu esclavo),
Así irás Poesía por las calles de México.

GILBERTO OWEN "Booz canta su amor"

GILBERTO OWEN

"Booz canta su amor"

Me he querido mentir que no te amo,
Roja alegría incauta, sol sin freno
En la tarde que sólo tú detienes,
Luz demorada sobre mi deshielo.
Por no apagar la brasa de tus labios
Con un amor que darte no merezco,
Por no echar sobre el alba de tus hombros
Las horas que le restan a mi duelo.
Pero cómo negarte mis espigas
Si las alzabas con tan puro gesto;
Cómo temer tus años, si me dabas
Toda mi juventud en mi deseo.

Quédate, amor adolescente, quédate.
Diez golondrinas saltan de tus dedos.
París cumple en tu rostro quince años.
Cómo brilla mi voz sobre tu pecho.
Óyela hablarte de la luna, óyela
Cantando lánguida por los senderos:
Sus palabras más nimias tienen forma,
No le avergüenza ya decir "te quiero".
Me has untado de fósforo los brazos:
No los tienen más fuertes los mancebos.
Flores palúdicas en los estanques.
De mis ojos. El trópico en mis huesos.
Cien lugares comunes, amor cándido,
Amoroso y porfiado amor primero.

Vámonos por las rutas de tus venas
Y de mis venas. Vámonos fingiendo
Que es la primera vez que estoy viviéndote.
Por la carne también se llega al cielo.
Hay pájaros que sueñan que son pájaros
Y se despiertan ángeles. Hay sueños
De los que dos fantasmas se despiertan
A la virginidad de nuestros cuerpos.
Vámonos como siempre: Dafnis, Cloe.
Tiéndete bajo el pino más erecto,
Una brizna de yerba entre los dientes.
No te muevas. Así. Fuera del tiempo.

Si cerrara los ojos, despertándome,
Me encontraría, como siempre, muerto.